Che cosa rimane?
Che cosa rimane?
Ma quante domande, sono quasi stanco, annoiato da me stesso. Eppure, come inizio a scrivere, la prima cosa che mi viene in mente è una domanda: sempre una domanda. Ma sì, perché in fondo, non è tutta la vita, una domanda? Lo chiedo ma almeno in questo caso, conosco già la risposta. Conosco quei rudimenti della psiche umana che mi consentono di asserire che sì, la vita, è una domanda. Una questione, direbbero autori morti e seppelliti di lingua romanza. Quella gente che di domanda, più o meno, se ne faceva una sola: che cos'è l'amore? Con annessi e connessi, quali: fino a dove si spinge, quanto interferisce con l'amore verso Dio, devo io mettere me stesso prima o dopo il prossimo, la donna è piacere della carne o appagamento dell'anima? Stendiamo un bel mantello su di una pozzanghera e chiediamoci, nel profondo, perché lo facciamo. Per edonista senso della bellezza? Per purezza nei modi? Per un egocentrico altruismo cavalleresco che ci porti alle mire e alle attenzioni della bella di turno? Insomma, lo facciamo per ottenere l'accesso all'adempimento del nostro ruolo nella selezione naturale: riprodurci. Come si fa presto a ridurre tutto a questo; sempre e soltanto a questo. Sono milioni di anni che siamo presenti sulla Terra ed ancora il leit-motiv della nostra esistenza si fonda su una questione di germinazione e procreazione, di salvaguardia e tutela della specie. Anche se in modo più o meno rozzo. Più rozzo, direi; molto più rozzo. Perché non c'è poesia e non c'è nemmeno naturalezza. Nessuna delle due. Allora, dico io, che lo facciamo a fare? Per una prosaica messa in scena della bieca volgarità fine a se stessa? E' un circo, il sesso. E' anche un business, certo, ma fare leva su questa considerazione è banale e finanche pretenzioso. Giusto dire che sia un grand-guignol nemmeno più messianico, ma vuoto, spento, fiacco e superficiale. L'uomo e la donna che si contraffanno per giungere alla soluzione primitiva con metodi sintetici, plastici, dall'odore sgradevole di motel a ore. E' tutto a scadenza, a tempo. Ed incalza lo spirito ingannevole dell'apparenza e del dominio. Ridurre il sesso ad una sopraffazione, un atto meccanico, come se non bastasse inquieto, insicuro, domo. Ma come? Domarsi nell'intimità? Darsi un contegno sociale? Un contegno sociale che poi tutt'altro è fuorché contenuto. Bensì dista anni luce dalla sobrietà; è il contegno, sì, ma nei margini dell'odierna considerazione del buon gusto: i nuovi canoni.
E alla fine resta solo l'involucro, ecco la risposta, almeno parziale, alla mia domanda iniziale.
Ma quante domande, sono quasi stanco, annoiato da me stesso. Eppure, come inizio a scrivere, la prima cosa che mi viene in mente è una domanda: sempre una domanda. Ma sì, perché in fondo, non è tutta la vita, una domanda? Lo chiedo ma almeno in questo caso, conosco già la risposta. Conosco quei rudimenti della psiche umana che mi consentono di asserire che sì, la vita, è una domanda. Una questione, direbbero autori morti e seppelliti di lingua romanza. Quella gente che di domanda, più o meno, se ne faceva una sola: che cos'è l'amore? Con annessi e connessi, quali: fino a dove si spinge, quanto interferisce con l'amore verso Dio, devo io mettere me stesso prima o dopo il prossimo, la donna è piacere della carne o appagamento dell'anima? Stendiamo un bel mantello su di una pozzanghera e chiediamoci, nel profondo, perché lo facciamo. Per edonista senso della bellezza? Per purezza nei modi? Per un egocentrico altruismo cavalleresco che ci porti alle mire e alle attenzioni della bella di turno? Insomma, lo facciamo per ottenere l'accesso all'adempimento del nostro ruolo nella selezione naturale: riprodurci. Come si fa presto a ridurre tutto a questo; sempre e soltanto a questo. Sono milioni di anni che siamo presenti sulla Terra ed ancora il leit-motiv della nostra esistenza si fonda su una questione di germinazione e procreazione, di salvaguardia e tutela della specie. Anche se in modo più o meno rozzo. Più rozzo, direi; molto più rozzo. Perché non c'è poesia e non c'è nemmeno naturalezza. Nessuna delle due. Allora, dico io, che lo facciamo a fare? Per una prosaica messa in scena della bieca volgarità fine a se stessa? E' un circo, il sesso. E' anche un business, certo, ma fare leva su questa considerazione è banale e finanche pretenzioso. Giusto dire che sia un grand-guignol nemmeno più messianico, ma vuoto, spento, fiacco e superficiale. L'uomo e la donna che si contraffanno per giungere alla soluzione primitiva con metodi sintetici, plastici, dall'odore sgradevole di motel a ore. E' tutto a scadenza, a tempo. Ed incalza lo spirito ingannevole dell'apparenza e del dominio. Ridurre il sesso ad una sopraffazione, un atto meccanico, come se non bastasse inquieto, insicuro, domo. Ma come? Domarsi nell'intimità? Darsi un contegno sociale? Un contegno sociale che poi tutt'altro è fuorché contenuto. Bensì dista anni luce dalla sobrietà; è il contegno, sì, ma nei margini dell'odierna considerazione del buon gusto: i nuovi canoni.
E alla fine resta solo l'involucro, ecco la risposta, almeno parziale, alla mia domanda iniziale.
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