La sintonia dei vecchi film

« L'unico talento che io ho è quello di amare quel piccolo mondo racchiuso tra le spesse mura di questo edificio e soprattutto mi piacciono le persone che abitano qui in questo piccolo mondo. Fuori di qui c'è il mondo grande e qualche volta capita che il mondo piccolo riesca a rispecchiare il mondo grande tanto da farcelo capire un po' meglio. In ogni modo riusciamo a dare a tutti quelli che vengono qui la possibilità, per qualche minuto, per qualche secondo, di dimenticare il duro mondo che è la fuori. Il nostro teatro è un piccolo spazio fatto di disciplina, di coscienza, di ordine e di amore » Fanny e Alexander: Svezia, 1982 di Ingmar Bergman

« L'unico talento che io ho è quello di amare quel piccolo mondo racchiuso tra le spesse mura di questo edificio e soprattutto mi piacciono le persone che abitano qui in questo piccolo mondo. Fuori di qui c'è il mondo grande e qualche volta capita che il mondo piccolo riesca a rispecchiare il mondo grande tanto da farcelo capire un po' meglio. In ogni modo riusciamo a dare a tutti quelli che vengono qui la possibilità, per qualche minuto, per qualche secondo, di dimenticare il duro mondo che è la fuori. Il nostro teatro è un piccolo spazio fatto di disciplina, di coscienza, di ordine e di amore »
Fanny e Alexander: Svezia, 1982
di Ingmar Bergman

Durante la lavorazione di "Fanny e Alexander", Ingmar Bergman pronunciò questa frase: « C'è una soddisfazione quasi sensuale nel lavorare a contatto con persone forti, autonome e creative... Mi capita di provare una forte nostalgia di tutto e di tutti. Capisco quel che intende dire Fellini quando afferma che il cinema è per lui un modo di vivere... A volte è una particolare fortuna essere regista cinematografico » . Questo film, tra i suoi capolavori e tra i più grandi lungometraggi della storia, ha un particolare approccio, quasi teatrale, tanto da entrarne in collisione, a mescolare trama e realizzazione, finzione e struttura reale. Un film nato grazie alla sintonia empatica che veniva a crearsi tra tutti coloro che, in un onirico e simbolico circo, lavorarono incessantemente e con ispirazione verso l'apoteosi e la riuscita finale. 

I vecchi film possiedono tutti questa magia. Anche quelli brutti, non soltanto i capolavori. Dentro di essi c'è il miracolo della collaborazione, la meraviglia dell'ingenuità. 

I vecchi film sono una continua sperimentazione, una caparbia volontà, da parte del regista, degli attori, dei tecnici, di chiunque, anche del falegname, di "andare oltre" e continuare a stupire, se stessi e gli altri. Riuscire a mettere in scena un sogno, far defluire per immagini un concetto, esprimersi con ogni mezzo, ogni escamotage. Un'artigianalità pionieristica che suggella l'amore romantico ed eterno per il cinema da parte di chi il cinema non lo faceva soltanto, ma lo viveva. 

Oggi non è così. I film, anche e soprattutto quelli bellissimi, esistono. Ma sono artificiosi, vinti da un terribile patto tra l'ideazione e la realizzazione. C'è coscienza, nel farlo. 

Si progetta un film che si sa già per certo che sarà un capolavoro. 

Si prepara, senz'anima, una bellezza stupefacente, grazie a fondi, mezzi e possibilità immense, infinite. Grazie ad una quantità di denaro illimitata. 

Ma non è solo questione di risorse. 

E' anche una questione di stile. Il film, oggi, specialmente quando è bello, è realizzato con un stile uniformato, lo "stile da capolavoro"; si vede subito. C'è un preconfezionamento, dei parametri precisi, e i registi per le scene, gli sceneggiatori per i dialoghi e via dicendo, conoscono perfettamente tutti gli ingredienti per andare a formare quello che non è più definibile come una fucina di sogni, ma una bieca immagine piatta di qualcosa di esteticamente e accademicamente perfetto, ma così impersonale, docile, trattabile, da non sfuggire più da nessun canone. 

E se c'era qualcosa di meraviglioso, in Fellini, in Bergman, nei "cari vecchi film", era la mancanza di un canone. Il canone si formava come un feto, una lunga gestazione che durava per tutta la realizzazione del film, nella pancia e nel cuore del regista stesso, un capitano coraggioso di una ciurma di pazzi che andavano alla deriva oltre le Colonne d'Ercole, rigorosamente sognando.